Tenho uma gata que se satisfaz apenas com um pouco do meu colo. Gosto muito dela.

Manuseamos o ar forçado, ligamos, desligamos, forçamos, e nada parece funcionar. O carro começa a aquecer e todos os nossos esforços parecem apenas tornar o ambiente ainda mais quente.






E, de repente, o teto de abrir desliza e o ar fresco toma o lugar de todo aquele calor. À nossa volta, as partículas ganham vida e colidem e sopram-se entre si.

Quando a escrita se solta, um pouco disto acontece.

Intrigava-me profundamente porque é que o meu irmão não dormia enquanto eu ouvia rock estridente em grande volume às três da manhã. Coisa recente. A falta de sono dele. Não o rock das três da manhã. Isso sempre fiz. Consciente das minhas limitações científicas no que toca à acústica das três da manhã, confiei estas dúvidas ao meu guru. O Texas. O Texas que, como O Porto, não se escreve sem artigo.

-O Texas, porque será que o meu irmão acorda com o meu rock das três da manhã?

-Sei lá.

E era verdade. Ele não sabia. Parti para mais uma semana de aulas com mais esse peso nos ombros. A dúvida é assim, pesa. Nos ombros.

Outro dia, outra dúvida.

-O Texas, guru, excelentíssimo. Vejo o Colbert Report com a devoção com que muitos não perdem um episódio do Você na Tv (eu vejo os dois, mas tenho de me refrear). Assim, evito a hipótese de perder episódios antigos, já que os episódios antigos blablalblalbalbalbablab (acho que foi algures por aqui que o venerável O Texas adormeceu. abanei-o, ele acordou). Mas sucede que eles não têm actualizado os videos, e o que, meu Deus, o que será que aconteceu?

-Na volta ele foi de férias.

E foi mesmo de férias. Vi ainda agora, é mesmo verdade. E, nem há quinze minutos atrás, corri a minha cortina de Inverno. Acabei de ouvir o meu rock das três da manhã e o meu irmão ainda não resmungou. Ambos os mistérios clarearam-se simultaneamente. É assim a graça do Senhor.

Cumprimentos, venerável O Texas. Todos te acompanharemos.

Pasmo-me quando a meio da noite (amigos, copos) de sexta-feira me preocupo que daqui a nada é segunda, dia de trabalho. E hoje penso que daqui a nada é sexta e aí posso divertir-me (amigos, copos).

Diferença essencial entre ambas: enquanto que entre segunda e sexta existem três dias, e todos de trabalho, entre sexta e segunda existem dois dias de descanso.

Ou seja, não há momento nesta minha vidinha miserável em que me sinta sereno, sem a ansiedade do dia seguinte.

É algures por aqui que trabalho as minhas dúvidas.

afinal ainda tenho gato. quanto ao resto, é esperar para ver.

a cada momento corro ao jardim. o farrusco desapareceu faz dois dias.

assim de repente, não sei se perdi um gato ou se foi apenas a minha esperança que mudou de dono.

espíritos de gatos perseguem fantasmas de pássaros pelas canalizações da minha casa. mais uma vez nada disto é inventado, romeu. só não seria coisa de me chatear se nos entretantos conseguisse trabalhar. mas está difícil.

Já percebi o meu vício por pastilhas elásticas. Como os chocolates, as chiclas que costumo mascar (trident fresh peppermint) têm uma fonte de fenilalanina. Ora os solitários adoram chocolates porque a fenilalanina lhes anula essa sensação de solidão. Já sabia que estar apaixonado é equivalente (em termos químicos) a ingerir grandes quantidades de chocolate. Agora já sei porquê.

Andei um pouco mais deprimido há uns tempos. Poderá ter sido porque se me acabou o stock de chiclas. Para prevenir essas chatices, comprei doze pacotes.

O Farrusco acabou de comer um rato. Brincou com ele, eu roubei-lho, a seguir foi buscá-lo outra vez ao quintal, brincou com ele mais um pouco até o matar e a seguir engoliu-o. Ainda não tinha bem ultrapassado a visão do Pincha (o irmão) a comer uma sardanisca viva, e tinha o meu gato de traumatizar-me ainda mais. Agora não sei se estou agoniado do jantar, do menu do meu gato ou de incertezas amorosas. Seja qual for a razão, já chateia.

Enquanto a empregada limpava a casa, eu tentava concentrar-me na escrita. Consegui abstrair-me, com alguma dificuldade, das andanças e barulhos higiénicos. Até estava a correr bem. Mal ela foi embora, começou (ou até já tinha começado antes, nem sei) a música dos vizinhos de trás. Como estão a receber os familiares franceses, puseram música para os putos se divertirem. Algo como o Batatoon e o mcm juntos. É demais, não consigo escrever. Durante a noite fazem sardinhadas, durante o dia batatoon avec. Onde é que pus mesmo o número de telefone daquela empresa que fornece granadas ao domicílio?

Amor I love you

Antes fingia ser arquitecto
pensava nos livros que não estava a escrever

e

agora que finjo que sou escritor
penso nos prédios que não faço

Se bem que antes só fazia arquitectura de brincadeira
o livro que escrevo agora não será mais real que os projectos do passado

Pois serão ambos papel
e todos sabem

que do papel não reza a história

estou feliz porque estou contente.

Ou então era ao contrário, já não sei.

António Variações, vários cds
Humanos, Humanos

Acabei de criar uma nova categoria, MESA DE TRABALHO, em que vou enumerando os achados à minha frente. Obviamente, esta é mais uma categoria a que não vou dar seguimento.

Alguém se esqueceu na minha mesa de trabalho (era para ser de trabalho, mas já que não faço nada, é mesa de preguiça) um lápis que tem escrito "PODEM ESCREVER SAMPAIO PRESIDENTE". Obviamente que a maior parte dos votantes no Sampaio ignoraram esta ordem, ou imagino que perderia. Por votos nulos.

Está na hora de mudar de opinião em relação a isto.