Intra !

Uma agulha pequenina
espetada no tornozelo
fia este corpo no ar
como um bloco de concreto

Este balão do corpo tem um furo.
Foge-lhe o ar,
não há pressão que chegue
para insuflar-me em força esta consciência.
Andam as cordas bambas. Não seguram
velas os mastros.
Nem a promessa chega de um avanço,
nem o desejo habita de um recuo.
Apenas nevoeiro em torno ao pau.

Abri-te as pernas
como um livro
que me escreve.